Hasard du calendrier, « The doors » ressort au cinéma. Le film d’Oliver Stone met-il la patate au musicobiopic sur Elton John ? Évidemment, mon alerte binôme rockeuse avait déjà la réponse. Il y a presque 10 ans (!!), j’étais allé voir le documentaire « When you’re strange » avec Léa, un autre rockeuse propre sur soi — à croire que Jim Morrison incarne la décadence externalisée, le poète maudit compatible bobo.
Val Kilmer ne joue pas à fond la carte de la ressemblance physique (accusé notamment par mon experte d’avoir un trop gros nez, ce qui me semble caractéristique de gronasophobie, et ma génétique italienne s’en prévaudrait donc victime — sans que cela soit bien tiré au clair cependant). Il est complété par l’adorable Meg Ryan en petite amie moult fois trompée (mais rabibochée finalement pendant une bonne fellation — « ciment du couple », nous disait Elle — pendant un enregistrement d’album) ; elle bénéficie manifestement d’un traitement hagiographique, d’ailleurs on ne dira pas, juste avant le générique, comment elle est morte en 1974 (évidemment en 1991 Jim était encore mort semi-naturellement dans sa baignoire et pas encore d’overdose dans les chiottes de la boîte de nuit d’à côté). Si le traitement général semble juste (Elton de la veille était très très sobre, en comparaison…), on remarque que l’enterrement en mode lose totale (à l’arrache, aucun membre du groupe présent) est escamoté en faveur d’une captation du Père Lachaise au milieu des grands noms de l’Art, même si sa tombe est devenue une poubelle (pour information : à droite à mi-hauteur en entrant par le côté Nord pas loin de la station de métro éponyme, suivre les graffitis).
Alors il y a la booze, le cul (plein de cul ; et des problèmes d’érection, quand même, à force de diluer les globules rouges), mais surtout, la dimension spirituelle. Et ça, quand tu traites de Freddy ou de Elton, tu peux pas l’avoir, donc tu peux pas traiter le sujet — bref, tu ne peux faire que de l’entertainment. Mais quand tu as Jim qui est grosso modo Bukowski en plus perché avec une guitare, un clavier (de génie) et une batterie derrière, ça passe mieux. Personne ne comprend toujours trop ce qu’il raconte, mais ça passe rudement mieux qu’à froid, en mode poème brut sur papier ou enregistré par lui-même. Chamanisme des burning men dans le désert, ride the snake au LSD, vis ta vie sous acide, pour une personne hyper intelligente et sensible, dans le bain de l’époque (tous à poil !), ça donne des vibes d’enfer. The doors c’est un très bon moyen d’atteindre la transe même sans substance chimique (ou naturelle, ce qui est pire).
Il aurait été d’ailleurs intéressant de plus se pencher sur la réaction sociale avec la police qui encadre les concerts et les procès : la transe est l’impensé total, le tabou suprême, en occident. La danse a été cantonnée sur une scène, seul lieu autorisé de la déraison — nous dit Pierre Legendre. The Doors décloisonne et ne s’interdit rien (à l’époque où le rap est encore dans 30 ans, on ne tue pas son père ni nique sa mère — notons que Wikipedia nous dit que cette partie de The End avait été improvisée sous exta et que le bar avait immédiatement coupé, donc contrairement au film, la chanson n’avait pas atteint son paroxysme étatique final, avec le scandale et l’expulsion ensuite). On voit Jim manipuler le public, mais à peine. On comprend que sur scène ce n’était pas toujours ça, mais surtout via le compte-rendu d’un journaliste. L’épisode de l’avion est fort résumé — on pourrait se demander pourquoi il est si en retard, alors qu’en réalité, après en avoir loupé un, il est tellement déjà murgé qu’il en rate un second…
On a quand même un traitement de la perte de repères, et de l’entourage impuissant ou perdu devant la fuite en avant — on frise Trainspotting avant l’heure. La différence avec Freddy ou Elton, c’est que Jim n’a même pas le temps de se rendre compte qu’il est millionnaire. Il est totalement perché et n’en a vraiment rien rien à fiche, il reste fidèle à ses idéaux — est-il mort trop tôt pour se corrompre ? Même pas sûr. En revanche, le groupe est clairement plus pragmatique, et on y voit l’épisode ou Jim apprend que les droits de Light my fire ont été vendus pour une pub — sacrilège capitaliste. On se demande si le groupe aurait pu tenir dans tous les cas…
Mais encore une fois, là où le film donne une épaisseur qui lui permet de ne pas se contenter d’entertainment, c’est cette quête spirituelle permanente. Il n’est pas improbable que cela ait inspiré un Kurt Cobain et un Gus Van Sant. Après quelques millions de quelques albums vendus, on peut aussi se demander si finalement c’est un groupe aussi populaire que Queen par exemple. C’est plutôt un marché de niche, un truc unique qui a inspiré mais qui reste particulièrement unique. À partir de là, la cible du film n’est pas non plus la même. On peut probablement se permettre d’être moins explicite, et de traiter différemment les origines par exemple (qui restent encore en mode : papa-maman ne m’aimaient pas beaucoup et je serai probablement incapable d’aimer les petits Jimmy que j’ai planté un peu partout — là aussi, ça ressemble à… Johnny Halliday !). Surtout que le public actuel, en environnement pessimiste dans un monde jamais aussi riche et sûr, réclame du propre (souvenons-nous que la mort évacuée, on n’a jamais aussi peu baisé de l’histoire de l’humanité). Pourrait-on alors tourner The Doors, même avec Oliver Stone, 17 ans plus tard ? Tout autant qu’on voit mal qui serait le The Doors actuellement (malgré mon amour pour The Brian Jonestown Massacre et son Anton qui peut entrer en compétition au niveau de « rockeur-chanteur perché saoul-drogué en permanence qui insulte parfois le public et s’autodétruit — avec moins d’effets, merci les progrès de la médecine).
Bref, on vote pour les Doors.
