humani nil a me alienum puto

Hervé Niquet sait comment user des effets et artifices. Comme au temps des oeuvres qu’il interprète, il use les ficelles à sa disposition pour assurer le spectacle. Dans sa magnifique veste usuelle (il ne perd rien pour attendre…), il arrive tout d’un coup à la tête d’un Concert Spirituel survitaminé qui devait bien compter une centaine de musiciens, et pas encore installé à son pupitre fait sonner la « Marches pour les trompettes » (toutes debout et en grand nombre) de Marc-Antoine Charpentier. Effet assuré. Et puisqu’on y est, un « Te Deum », le Prélude, qu’on avait aussi pu entendre il y a peu de temps sous la baguette de Christie.

Le reste de la soirée à la Philharmonie aura été du Georg Friedrich Haendel (je n’ai point compris pourquoi Hinata-chan n’avait pas de place — mais, « souffrante », elle aurait tout de même été excusée). « Water Music », Suite n°1 puis n°2, avant l’entracte, et pour une fois, une place de replacement au parterre qui est restée libre.

Retour sur les Concerti grossi n° 4 et 5 (extraits) et la suite n° 3 de « Water Music ». Évidemment, ce que tous attendaient, c’était la « Music for the Royal Fireworks ». J’avais remarqué la boule à facettes : ça n’a pas manqué, la salle fut habillée des « créations lumières » de Ludovic Lagarde et Sébastien Michaud, qui allant plus loin que leurs simples teintures monocolorées durant le reste du concert, firent valser les cotillons tout autour du public, mettant à profit, pour une fois, les nuages de sièges suspendus (et me faisant remarquer que si l’on arrive à pendre un cintre en plus équipé de projecteurs motorisés et de boule à facettes, on pourrait espérer un jour avec du surtitrage dans cette salle…).

Usant de tous les effets sonores et visuels à sa disposition, faisant de grands mouvements ostentatoires (il nous a même fait une pirouette, à un moment — on a frôlé le ridicule, oui), ce fut un beau moment de baroque saturday night fever.

Un orchestre de Paris le samedi, voilà qui est original. Avec un horaire à 19h, comme ça, pour changer aussi… Pour un 14 février, il faut du spécial. D’abord, Lola, toute en beauté. Ensuite, un programme spécial amoureux. « L’amour interdit », donc. Comme entre moi et Lola (« L’amour à sens unique » aussi aurait pu seoir).

On commence, comme à l’accoutumée, par une ouverture : celle, très rare, d’un pré-Wagner, « La Défense d'aimer, ou la Novice de Palerme », du temps où ça ressemblait à du Rossini. Puis un Richard Strauss, le « Don Quichotte », poème symphonique pour violoncelle et orchestre, op.35, avec Antonio Meneses au violoncelle. Il y a des choses amusantes, dans cette partition que j’oublie assez régulièrement.

Le chef Fabien Gabel reprend sur la suite orchestrale made by Erich Leinsdorf du « Pelléas et Mélisande » et Claude Debussy. Forcément, c’était fort beau, surtout depuis le premier rang (de côté) du premier balcon, où nous dûmes migrer après que les retardataires eurent repris leurs sièges légitimes (ça arrive souvent, dans cette salle philharmonique…). Et on finit par un prélude. Mais lequel ! « Prélude et mort d'Isolde » par Wagner encore, mais du vrai, du pur cette fois. Et forcément, enfin, parce que ça devait arriver un jour, et qu’il aura fallu Wagner pour ça, le frissonomètre décolla pour la première fois à la Philharmonie…

Quelle déception ! L’orchestre National du Capitole de Toulouse, Tugan Sokhiev, une Grande Messe des Morts (Requiem, op. 5) de Berlioz que je ne connaissais pas, mais Berlioz, quoi, ça promettait de grands moments… Et d’ailleurs, à voir l’installation de pupitres de cuivres tout autour de la salle, on pouvait s’attendre à un son dolby surround de tous les diables…

Et puis la Philharmonie. Quand on arrive, on rit avec le vendeur de CD dépité, en manteau, qui voudrait se faire un brazier, et regrette déjà amèrement Pleyel, où il n’avait pas une table de camping pour officier — 400 millions d’euros ! On est toujours déprimé par la déco, mais bon, on s’y fait. Encore pas mal de monde arrive à l’arrache, c’est un poil compliqué de se replacer, mais bon, les balcons sont peu larges, alors même au dernier rang de 4ème étage, on est bien installé. De côté, dans le tournant pair.

Dix percussionnistes : huit paires de cymbales, deux grosses caisses ; aux quatre coins en hauteur, deux paires de trompettes, deux de trombones et de mon côté un tuba en supplément ; un choeur (Orfeon Donostiarra) qui remplit la moitié de l’arrière-scène ; tout ce beau monde et un bel orchestre qui joue simultanément, par cette belle phalange et ce chef qui a déjà plusieurs fois prouvé son exceptionnalité. Et rien. Pas un frisson. Ce son chewing-gum, qui donne l’impression que personne n’articule, qui rebondit comme dans une église, qui empêche de bien repérer le soliste Bryan Hymel d’être repéré quand on est comme moi du mauvais côté de la salle et qu’on a un bel angle mort (il paraît que le ténor était très volumineux, en plus).

On a l’impression que tout vient de loin et avec le même volume. Que l’orchestre pousse ou pas, ça revient au même. Et la proximité du petit groupe de cuivres écrasait absolument tout lorsqu’ils jouaient de trop près. Mais même lorsque seuls trois les autres jouaient, on n’entendaient quasiment plus le choeur. Impossible de ressentir la moindre vibration dans tout cela : c’est ouaté, c’est sympa, mais ce n’est pas ce que l’on pouvait espérer. Pleyel n’était pas idéale, mais ça n’aurait clairement pas été aussi raté. Il paraît qu’à l’orchestre, c’était bien mieux ; au centre du premier balcon, ça ne devait pas être si mal non plus. Il restait donc un peu moins de 2000 spectateurs avec un résultat médiocre.

L’acoustique non encore au point (les spectateurs pigeons essuyant les plâtres en attendant) s’améliorera-t-elle avec le temps et les expériences ? On se souvient qu’à sa réouverture, les cuivres sonnaient affreusement mal à Pleyel : ça avait beaucoup changé un an plus tard. Il y a donc un espoir. Mais pour le moment, on se dit surtout qu’en plus d’être affreusement mal située, cette salle est peut-être ratée. Pour 400 millions d’euros d’argent public.

Le TCE a pris le parti inverse de la Philharmonie : faire commencer ses oeuvres de seulement un peu plus de trois heures encore plus tôt que tôt, à 19h30. Un samedi, certes. Pour nous faire découvrir « Niobe » d’Agostino Steffani, Opéra en trois actes de 1688, sur un livret de Luigi Orlandi, d’après Les Métamorphoses d’Ovide. L’Orchestre du Boston Early Music Festival, placé de côté, était dirigé par Paul O’Dette et Stephen Stubbs. Salle plutôt bien remplie : parier sur Philippe Jaroussky dans le second premier rôle d’Anfione, alors que Karina Gauvin était Niobe, n’était probablement pas un mauvais pari. Teresa Wakim en Manto, Christian Immler pour Tiresia, Aaron Sheehan en Clearte, Maarten Engeltjes en Creonte, Jesse Blumberg en Poliferno, José Lemos pour Nerea et Colin Balzer pour Tiberino : ça fait beaucoup de monde, on ne s’y retrouve pas.

Ce n’est pas le seul problème : il y a tellement de péripéties que dès le début, c’est proprement incompréhensible. On se perd totalement dans le méandre des aventures, et les personnages aussi : quand tout à coup, un orage, et foudroyés, tout le monde meurt… Soit.

Musicalement, il y avait de très bons moments de bravoure. Rien d’inoubliable (peut-être le vent soufflé à travers un mégaphone ancestral au lieu de la classique machine à vent ?), mais de très bons moments tout de même. On retient notamment que la femme pour être accomplie recherche le sceptre. Pour baroqueux.

Dans la suite des visites de placements de la Philharmonie, la tir groupé des abos de l’Orchestre de Paris au premier balcon risque fort de séduire pour longtemps : très belle vue, beau son, assise confortable, tout y est. Seul inconvénient, de taille : faire entrer les retardataires dans un bordel inacceptable en plein milieu des morceaux. Infernal. Du jamais vu. Certes il y a de la place, derrière, pour stocker du monde, mais ce n’est pas une raison pour faire chier tout le monde.

Paavo Järvi accueillait Janine Jansen, qui a décidément beaucoup perdu de poids, ce qui lui va bien mieux. Avec un Tchaïkovski en Concerto pour violon en ré majeur, op.35, on ne risque pas lourd : public entièrement satisfait. Du Bach en rappel, il fallait bien que quelqu’un s’y colle pour inaugurer la salle.

Seconde partie de Dmtri Chostakovitch, Symphonie n° 5 en ré mineur, op.47 : décidément un très beau son, avec une très belle Lola, bien visible des sièges où nous étions avec Joël. Pour une vingtaine d’euros, c’était parfait. Il ne reste plus qu’à transporter la salle en des lieux plus cléments, où il sera moins désagréable d’aller. Le lendemain, à ce niveau, allait être très illustratif…